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ANTIPIRINA IS DEAD
Soñe con crímenes horribles/ y con tipos cuidadosos/ que procuraban no pisar los charcos de sangre/y al mismo tiempo abarcar con una sola mirada/ el escenario del crimen.
R. Bolaño
El señor Antipirina ha muerto
Ahogado en la saliva rancia de sus post ejecutores
Juan perfume ahogado en la náusea hasta el hartazgo se ha colgado en el clóset
el poder del soma reside en el inconsciente
el alma fagocita al alma en un acto de liberación
la cefalorgía es aquí
es ahora
y cada día apilado infecto sobre otro
cada lugar en que el espíritu bulle
Corrección
Antipirina murió hace más de medio siglo
las perras se pelean mezquinas sus restos
un hueso para allá
entre la nieve
entre la sangre
entre los sueños
Corrección
Es la piel de Juan perfume bien colgadita en el clóset
aunque aún sueña con pistolas
y con un ejército de detectives fríos paridos en noches azules
los hombres se evaporaban sin dejar rastro
las vaginas se derretían al contacto de los labios
el sol agonía cuajaba los catatónicos bloques de hormigón armado
un rifle de repetición es un juguete romántico
estos detectives hacían descubrimientos inútiles
navajas ciegas abultándoles los bolsillos
mientras la ciudad hedía
hileras de cadáveres esperando la hora de las horas
mascándose los dedos arañándose los sexos
hurgabansé las fosas lamiansé los fosos
estos detectives morían con el plexo calado
y era solo el comienzo.
Antipirina ha muerto ahogado en la saliva de sus aduladores
Juan Perfume rezuma colgado en el clóset.
